Courbette

Odeurs d'aisselles, répugnantes barres. Tronches malaimables, haleines peu fraîches. Sourires désenchantés. Lourdeur des pieds. Regards en biais. Douce musique du métro parisien en ces frileux matins. 

D'abord si antipathique, les voyages sous terrain révèlent quelques merveilles. Et l'on se surprend à sourire. Apprécier. 
Il existe de ces jours où le frêle son d'un accordéonniste, violonniste et autres adeptes d'Edith Piaf nous enlève aux carcans du mal-être. 
Où les douces proses des hauts de wagons des lignes 6, 12 nous rappellent aux souvenirs baudelairiens; parfums exotiques enveloppant les odeurs fétides de leurs vers poétiques.

Où par chance vous rencontrerez un étrange Monsieur. "Contrôleur de bonheur", vous dira t-on. Et ne s'en ira point, sans votre plus charmant sourire. 

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